O Verão não é bonito

Oh, calor!

Sempre tão odioso e manipulador, sempre tão inconveniente. Como nos faz perder a cabeça, toldando-nos o pensamento

Que resta? O instinto infantil. Os desígnios da sobrevivência.

Oh, o calor.

Tem sempre este efeito sobre as pessoas.

A cereja em cima do bolo de ódio e de chacina em que a minha bela vila se tornara.

Uma cereja bastante vermelha.

Quando julgava que não mais me podiam surpreender, surpreendiam-me. Nunca os meus conterrâneos me desiludiram.

De certo modo, nunca perderam totalmente o juízo, pois neles havia alguma centelha de lucidez que lhes permitia ver que era eu quem ajudava a fazer desaparecer a pilha à porta de casa. Nunca deixavam de trazer os corpos e jamais me tentaram atacar.

De resto, o que se via nas ruas era indescritível e medonho.

Não era difícil assistir a um assassínio ao vivo – a frequência com que me deparava com tal espectáculo ultrapassava largamente a frequência com que por ali passavam autocarros – e originalidade era algo que não faltava.

Com o aumento da temperatura, porém, chegada com o despontar da Primavera e o acordar do Verão, os crimes sofisticados foram cada vez diminuindo mais, dando lugar a obscenidades mais rudimentares.

Cheguei a ter cadáveres devorados.

Sim.

Devorados.

Abocanhados,

mordidos,

rasgados, não

só apunhalados,

esventrados,

estripados.

Acreditem, marcas

de dentes é

algo difícil de

esquecer.

Principalmente, quando não conseguia deixar de pensar que “mesmo que faltar o dinheiro, a comida à mesa está garantida.”