Genuína Primeira Vez

Fechei a porta.

Era ele e eu, agora.

Era eu e ele.

E, evidentemente, os utensílios de cozinha do talhante mais bem sucedido da região.

Era noite, mas não estava escuro. O luar entrava pela janela e banhava o corpo estendido na mesa.

Era eu e ele, ele e eu, agora.

Ele dormia e nunca havia de chegar a acordar.

A menos que eu cometesse algum erro.

Numa terra pacata

como esta, ninguém tinha

larga margem para cometer

grandes crimes.

Até aquele ponto,

pelo menos.

Por isso, ele não merecia a tortura de estar acordado e lúcido quando lhe esventrassem a vida.

O luar era lindo, a neve, lá fora, branca, o corpo, lá dentro, branco, como que a palidez da morte já se tivesse debruçado sobre ele.

Era noite e estava frio.

Era eu e ele, agora.

Fechei os olhos.

Estava pronto.

Peguei no que a polícia, mais tarde, classificaria como arma branca. Bastante apropriado à situação. Todo aquele cenário era branco, toda a morte seria branca, o asseio seria brancura, tudo puro e branco.

Diante de mim, a lâmina reluzente.

Na minha mão, ao meu comando.

Pronta.

Diante de mim, os olhos fechados que não mais se iriam abrir. Diante de mim, o corpo pálido, mas ainda vivo, ainda quente.

Na minha pele, o cabo frio, frio como tudo à minha volta, como que ansiando, como que implorando para que eu cessasse aquela desnecessária fonte de calor.

Apesar de ser a quarta morte, apesar de nunca antes ter hesitado, apesar de nunca antes ter vacilado,

parei,

no instante que precedia o contacto fatal,

parei,

porque sentia algo

a percorrer-me as entranhas

de cima a baixo,

parei e,

pela primeira vez

na minha vida,

senti,

senti com toda a intensidade

e deixei-me saborear

aquele momento.

Por fim, incapaz de me conter, o primeiro corte, cuidadosamente executado.

Uma onda de frio, um arrepio pela espinha, as minhas mãos deixaram-se tremer.

Não tive dúvidas do quão artístico era aquele momento.

No lugar onde a lâmina encontrara a carne, espelhado contra branco, um fio. mínimo. cor de sangue.

Os meus joelhos falharam e deixei-me cair. Deixei-me cair, incapaz de mover os olhos daquele quadro.

Deixei-me a contemplar o sublime contraste.

Uma gota, como uma lágrima, deixando um leve traço atrás de si.

A minha respiração acelerava.

Sentia uma dor no peito, mas algo me dizia que era uma dor boa.

Sorri e fechei os olhos.

Quando os reabri, recolhi aquela primogénita gota entre dois pedaços de vidro.

Soube, nessa noite,

que aquela fora a verdadeira

primeira vez.

Nunca antes houvera qualquer toque de personalidade. E fora sempre com um intermédio, um carro, um líquido, uma corda.

Agora, havia tanto mais.

Havia organização, ordem.

Havia frio, havia branco.

Havia sangue.

Havia calma.

Noutras ocasiões, sentira a Morte comigo, dando uma mãozinha.

Não hoje.

Hoje, havia eu. E ele.

Enterrei a lâmina noutro ponto.

Mais tremores e arrepios.

E um sorriso.

Tinha, por fim, encontrado-me.

Eis eu, verdadeiro.