Conhecendo Dexter

Dexter é a encantadora história de alguém que, tal como eu, vive de braço dado com a morte. E, cereja em cima do bolo, Martim Gavina é fanático por ela.

Vocês sabem como são

as pessoas de vilas pequenas

que quase poderiam

ser consideradas aldeias.

Vocês sabem, tão, tão

implicativas com pequenas

coisas, tão preconceituosas,

tão pseudo-escandalizadas,

em êxtase com um

pequeno mexerico.

Vocês sabem, julgam que

sabem tudo, sobre todos,

julgando-os com o que

se diz por aí.

Qualquer um que saia da linha é estranho, é alguém em quem não se pode confiar.

Não é curioso

o modo como as pessoas

se enganam? É tão mais

fácil desconfiar do filho

do talhante, criado no seio

de facas e sangue e carne

cortada, fatiada, que do

simples e calado

coveiro, tão ligado

à igreja, tão perto

de Deus.

Virei a última página do último livro. Na verdade, senti uma dada empatia pelo filho do talhante. Era difícil não gostar de uma história assim. Talvez até mesmo as próprias senhoras cuscas se tornassem fanáticas, se lhe dessem uma oportunidade.

Felizmente para mim, isso não aconteceu.

Aquela oportunidade era minha.

Esta oportunidade é minha.

Fanatismo por um assassino em série aliado à desconfiança preconceituosa baseada em mexericos. Os ingredientes perfeitos.

Perfeitos para, mais uma vez, sair impune.

Perfeitos para a fingida racionalidade e civilização se desmoronarem.

Os ingredientes perfeitos na dosagem certa.

Só faltava eu.